Il y a maintenant un mois que nous avons emménagé dans notre nouvel appartement. Un mois que nous vivons au milieu des cartons, des odeurs de solvant, nous nourissant exclusivement de salades et de viandes grillées au barbecue - un "petit contretemps" d' EDF, rien de grave... Mais aussi une semaine que nous pouvons utiliser notre propre salle de bain - un "petit délai" dans la livraison de la cabine de douche, rien de grave...
Tout ces petits riens ont finalement eu raison de ma patience.
A la maison, on manie moyennement bien la perceuse. On ne la manie même pas du tout. Alors plutôt que de prendre un type au black pour nous poser nos tringles et étagères, on s' est dit que ce serait bien de s' adresser à une association qui permet aux gens de se réinsérer socialement. Hier, à bonne heure trente j' étais donc postée derrière mon carreau, attendant que Mac Gyver se pointe. Le gars arrive. Il est en retard, son haleine fleure déjà bon le Ricard...
Pour avoir bien observé mon beau-père à l' oeuvre, je dirais qu' il y en avait environ pour trois heures de boulot. Il en aura fallu sept à mon gars pour que mes patères soient finalement de travers, ma tenture Marimekko posée n' importe comment et mes murs fraîchement repeints percés de part en part. Entre temps, il y avait eu le repas. Il a dû faire soif :
Aujourd' hui, les dommages et mal façons ont été constatés. Les sept heures de travail ne nous seront pas facturées et l' assurance va fonctionner. N' empêche qu' on l' a mauvaise avec Clooney. C' est à se demander si les gens ne se complaisent pas dans leur merde.
